"DE FACTO", ZAPATERO NO ES BELÉN ESTEBAN

 El pensamiento construye el mundo y este gira con una cierta libertad y realidad. Estos últimos días, se ha tomado el gusto por desprestigiar la figura y el futuro del Presidente del Gobierno. Afición que tampoco tiene más merito que estrategia y maniobra circense de canallas civilizados.

En estos tiempos de locura donde una encuesta de dinámica perversa nos muestra unos ratios de qué; la señora Belén Esteban, obtendría el suficiente apoyo para ser la tercera fuerza política de España, desanima al más erudito de los oradores y artesanos de las ciencias políticas. Aunque también, lo podrían conseguir si se lo propusieran, cualquier friki de la fauna televisiva actual de este desvarío. Aunque corresponder con el aplauso a tal barbaridad sería de necios. En este riesgo de los tiempos que vivimos, más nos valdría pensar en las cosas que decimos. Y más nos valdría pensar en las consecuencias.

El maestro Felipe González, hombre de labradas palabras y, ya, de blancos cabellos, también tuvo que salir a palestra para despejar  este gran momento de la mística política española. Tirando de aquellos ilusionados eslóganes y lemas de: "habla pueblo habla..." de los años ochenta, que aún, se guardan en el recuerdo de algún votante. Y que parece, que daban más confianza y no cansaban tanto las excusas ni el postmodernismo político actual. Ya qué, como mucho, se tiraba del "Informe Semanal" de la época. Televisión y política siempre han ido de la mano, pero intentar que se presenten los de Star Trek,  -pongamos por caso-  sería perversión que desvanece tan aprisa el sentido común que no alcance el buen juicio

González, aprovechando la presentación de su nuevo libro, hace un paréntesis medio reflexivo y atajo de este desvarío, echando una mano a Zapatero. Viendo como la música, en esto de la política, se va poco a poco para dejarlo todo al azar. Y como dijo Juvenal: "Nunca es largo el camino si conduce a casa de un amigo".

Cierto es, que el caso de las primarias de Madrid haya creado una confusión que no debe de ir más allá de los colores tiernos del socialismo. Y que, la falta de liderazgo es algo común en nuestros días. Y el efecto "Obama", parece que se deshincha como cual globo de un payaso triste. Quizás, el desgaste excesivo, o la visión distinta y tibia que los ciudadanos tenemos de nuestros dirigentes, a los que podemos llamar de "tú" sin demasiado desdén ni cortesía. Y eso, a los buenos puede que ofenda.  

La política siempre ha sido algo de tacto frío, género de desconfianzas y de rogar oraciones por almas. Pero no podemos perder la perspectiva. Aunque esta globalización parezca cosa del diablo cabreado y pasado de azufre, donde su aliento entra a bocanadas por la ventana del escepticismo  e incertidumbre del pueblo trillado y cansado de tantas  promesas casi siempre olvidadas. Y que termina siempre por acostumbrarse a la apatía de la indolencia y la desgana. Porque al final, junto a todo esto, acabe derrumbándose toda ilusión de acudir a las urnas medio centrados y equilibrados.

No debemos caer en la tentación de lo absurdo y lo insensato. Y que sea berrinche lógico y entendible el desgano del ciudadano. Porque en la carátula sobrecubierta de la frustración y chascos por todo lo que nos han dado, solo faltaban experimentos con bichos surrealistas y palomas jugando al ping-pon. No  debemos de tomar el café frío, pues este, se convierte en insomnio de madrugadas.

Y todo esto, servido como un banquete para el PP, que le sirve para alimentar su gula y bulimia desmesurada por llegar a gobernar. Y si es necesario se pacta con el diablo. Aprovechando este desvarío  para sembrar su verdad, de una realidad próxima a la de sus propios sueños de poder, ansiosos y jadeantes. Porque es su estrategia, y dispuestos están en sembrar semillas aunque sean estériles y peligrosas para la salud.

Necesitamos un momento de silencio, un momento de lucidez en el que se imponga una cavilación y que pase la resaca de todo este desconcierto. Una chispa brillante que haga testear la máquina de la comunidad y vuelva a arrancar el engranaje. Para que encaje el sentido común con la verdadera necesidad social. Y dejar atrás estas historias de caballerías efímeras y sin rastros de futuro permeable. Porque el mundo, no es tan obvio ni divertido como pensamos.

La política en manos de Frikis y potenciada por las productoras más canallas y míseras, de fábrica de figuras creadas para entretenimiento televisivo, sería tan descabellado como pintar rocas con purpurina ante una tempestad. Algo surrealista y un punto esquizofrénico, que nos acercaría a la locura social más de enajenación y óptica revolucionaria de mercadillo y rastro, que  el derecho de participación en el carrusel político. Donde podrían vagar a su alrededor bufones de todo tipo y género de lo más divertido.

Tomar una piedra con la mano y  arrojarla contra el sentido común de  nuestras creencias naturales, no es solución para ingerir la fruta amarga de la crisis y los problemas de desempleo. Porque siempre se acaba viendo proyectada en la sombra la estupidez del  que tira el pedrusco traicionero. El destino nunca deja de rodar y enmarañarse por sí solo, quizás por su propia inercia. Que alguien lo desenredase por el bien de nuestro futuro más cercano sería cosa de agradecer. Para saber que no todo esto es raro, oculto y denso, y de caprichos extravagantes.

En la partitura de esta orquesta que desafina y que en música se derrama, deben de sincronizarse todos los instrumentos para recuperar la confianza del ciudadano desorientado. Para adivinar y resolver sus dudas y temores más inmediatos. Y que  todo esto, no se pierda en esa tesitura que chirría de menor a mayor credibilidad y de dimensión que se adueña de la irracionalidad. Pues, la idea de un futuro político circense y de espectáculo de feria, es peligrosa como un barril de pólvora expuesto al sol.

Pues "de facto", no nos debemos dejar arrastrar por la fuerza de las circunstancias. Y según se tuerzan los acontecimientos, enderezar las velas para navegar cerca, muy cerca de la orilla. Seamos sensatos.

Sergio Farras, escritor tremendista.

El "sujeto" impresentable de intereconomía. 

Marina Geli defiende la política educativa sexual en Catalunya, luchando contra el retroceso que da la desinformación en la práctica sana del sexo, sea este lúdico y placentero, o por inevitable encuentro del amor. Mujer, doctora, Consellera, profesional y compañera de partido. Su trayectoria es admirada y respetada por su gestión y compromiso. Participando en diferentes movimientos asociativos del entorno de la lucha contra el SIDA. Ayudando desde su cargo y su experiencia personal y profesional a los que más  sufren y necesitan.

Pero hace unos días, un impresentable rompió la harmonía que suele dar el esfuerzo y la reputación conseguida por el trabajo bien hecho. Pero intereconomía,  ese canal que actúa como el "Espíritu Santo", y que llevarles la contraria siempre es pecado y defecto si no comulgas con ellos. Un contertulio creyéndose que estaba en la "Última Cena",  quiso ser protagonista y cooperador necesario del pensamiento más beato. Este personaje, -de ahora en adelante "el sujeto"-, intervino muy a pesar de su desatino, con la  actitud anacrónica y obsoleta de la España más negra, mutiladora de la libertad ya casi olvidada. Comenzó a proliferar insultos y descalificaciones hacia la Concellera catalana, con lengua vespertina e inconsciente axioma de mollera aplanada. El "sujeto" manifiesta que es católico, aunque nada que ver con los mitológicos "Caballeros Templarios". Porque este, ni es caballero ni tampoco adepto de ninguna orden misteriosa ni oculta que guarda secretitos y chatarrería varia.

Independientemente de las ideologías a las que todos tenemos derecho a manifestar y exteriorizar en un estado de derecho. Este "sujeto", no aportó más sabiduría que el estiércol en el que se hunde de su propio charco. Y de su boca, salieron las palabras imprudentes y ofensivas autoras del daño. Y como el delincuente que se deleita de sus fechorías, sin más  miramiento que el desprecio hacia todos los tele espectadores, a  borbotones le salía la necedad y la patología del reprimido, cohibido por la fragua de su dilema.

"Como hombre católico, necesito su perdón para sentirme limpio".

Tirar la piedra cuando ni siquiera hay cristal, es más absurdo que querer ver el sol en la oscura noche. Manifestando públicamente una serie de descalificaciones, más propias de mente desvariada y de fobias reprimidas que de contertulio moderado. El odio y la rabia son sentimientos propios de personas débiles y cobardes. "A Dios rogando y con el mazo dando", es política de impresentables y subcultura muy gastada. De gentes de poca sesera y entendimiento, desplazado en el espacio y el tiempo del déspota más impresentable y pegajoso.

Servidor, que tiene algún que otro sacerdote por amigo, cree que la Iglesia debería desmarcarse y deshacerse de tan "ilustres" hidalgos de mentes tan limitadas. Para que los auténticos cristianos, los del alma sana y plegaria diaria, pudieran practicar la fe que más les viniera en gana.

La masturbación no es insana conducta ni mal ejemplo para nadie. Y hasta servidor, la práctica una vez al mes para no perder práctica ni olvido del licor hirviente que suele dar la adolescencia. La mala educación y el despotismo barriobajero sí. Eso sí que puede hacer daño a nuestros jóvenes, animándoles al ruin y peligroso itinerario de las malas artes de la descalificación y la provocación más estúpida, de necedad ceñida al miedoso y cobarde insultador que quiso ser, en mala hora y peor momento, protagonista mal intencionado.

El diablo tiene cosas más importantes que hacer que perseguir adolescentes que se masturban alegremente y sin meterse con nadie. Y suele buscar las almas más putrefactas y rancias por los canales de los televisores más arcanos. Esos de lenguas afiladas como hoja de navaja oxidada. Hay palabras que deben de ir rápido a la alcantarilla para que se descompongan de su propia rancia esencia. De azufre suelen ser los alientos de los ignorantes más cafres. Y el pintoresco "sujeto", cómplice del canal de la demagogia por antonomasia, ya tiene los cinco minutos de gloria que probablemente deseaba.  E igual, hasta la tiene pequeña y todo, -del "alma" hablamos-, claro.   

Otra cosa es la mala reflexión a la que le llevó su eyaculación mental. Donde se suele sustituir a las neuronas por los veloces y ligeros espermatozoides. Que salen de la parrilla de salida, de la "Post Position", diligentes y apresurados en busca de una meta alcanzable que no siempre aciertan.

 Este "sujeto", -como decía el maestro Pepe Rubianes-, de neuronas debe de tener unas cuatro, e igual, las cuatro le beban y se embriaguen en casa de señoritas que te hablan de "tú".  Probablemente, cuando esta alma desorientada deje de existir como todos en este liviano y de lento  paseo por este mundo. Y como él, presume de fervoroso y piadoso creyente  convencido de que hay un Dios por el espacio pululando. Pero cuando tenga la intención  de ir a la bóveda celeste, o sea, al cielo, que es paraíso para gentes de bien, muy sometidas, creyentes y disciplinadas. San Pedro, que es el portero y encargado de seleccionar al personal, le deniegue la admisión y le de "un par de hostias" bien dadas. Más por necio que por errante discípulo y "hooligan" de dogma discutible. Para  acabar derivándolo  camino del infierno. Porque el diablo, con estos "sujetos", se mea de risa y les escupe en su rostro por la majadería que les caracteriza. Y hasta al demonio, en las tinieblas más cachondas entre calderas y cazos de caldos depravados , estas cosas del sexo reprimido y sometido a creencias irracionales se la "pone dura" y todo.  Y este "sujeto", entonces sí, que él mismo, tendrá toda la eternidad para masturbarse si lo desea y pecar a sus anchas. Donde descubrirá placeres inimaginables en sus pensamientos más solitarios. Qué tiempo le sobrará para utilizar sus manos "artesanas" para menesteres manuales varios,  y poder darle a la manivela en su reprimida moral enquistada hasta que se canse.

De azufre son los alientos de los ignorantes que les quema la garganta como un fuego vivo, y que les abrasa el entendimiento que suele estar caduco en sus débiles mentes. Pues fulanos de esta calaña,  son propensos a absorber el odio y la rabia como una esponja absorbe la insípida agua.

"Como hombre católico, necesito su perdón para sentirme limpio", manifestó una semana después el "pollo". ¡Anda y que arda en su propio estercolero! Porque con sus palabras ya está sepultado.

Sergio Farras, escritor tremendista.

José Mourinho, ¿filosofía del futbol "muralla? o..., dramaturgo chulapo

Siempre se ha dicho, que la mejor defensa es un buen ataque. Aunque La defensa es para tiempos de escasez, el ataque para tiempos de abundancia, se dice en la obra "El arte de la Guerra". José Mourinho, entrenador y dramaturgo, prosista del "fútbol drama", va por los campos de fútbol más chulo que un ocho, pensando más en una escenografía corpórea que clásico entrenador de balón pie. Eso sí, le acompañan sus victorias y sus triunfos como al Cesar le acompañaban sus legiones.

Con los merengues comienza un nuevo ciclo, de un club de exigencias "galácticas" y de ver estrellas más allá de "Orión". A Mourinho le han bautizado como "Mou", igual que  aquel camarero de la taberna de los Simsons, que ofrece a sus clientes la conocida cerveza Duff. Mourinho ofrece espectáculo desde el discreto banquillo .Y también, con la palabra afilada y su talante provocador, donde puede ser héroe de masas o  solamente un canalla civilizado, para acabar perdiéndose en el camino de la brevedad del cargo que suele dar estos tipos de retos, que suelen acabar en simple brevedad.

Este tipo es un poco raro y excéntrico, Eso sí. Pero en el futbol, lo diferente pero efectivo marca la diferencia mientras los resultados aguanten. De talle a lo George Clooney   para el gusto de la fémina que no disfrute con esto del futbol, puede ser una alternativa para soportar el gran teatro de "fútbol comedia" que nos espera, aunque queramos cerrar puertas y ventanas.

 De asistente a entrenador. Ahora, forma parte del imperio de Florentino Pérez. Ese hombre, que no entiende mucho de fútbol, pero que es un águila en esto de los negocios y de hacer los dineros. Y claro, puede fichar la fruta más madura, con la facilidad de el niño que compra cromos en cualquier  kiosko.

"Voy detrás de nuevos estímulos", comento "Mou". Mientras Guardiola , que es hombre más filosófico y metafísico que temperamental y visceral , ya puede ir tirando de "Martí y Pol, -aquel poeta catalán-. Que "Mou", no se lo pondrá fácil al sufridor "Culé", que tiempo tendrá para padecer más de lo debido.

Se ignora por donde saldrá la vara que dicte el acento, no sea, que al final, sólo salga conejo y no liebre de la chistera de Mourinho,  que era traductor del Barça allá por la época del agrio y avinagrado Van Gaal. Y poco a poco, ha ido escalando a lomo de insolencias, entre tragedias y comedias tremendistas. ¡Pero gana títulos! Eso, hay que reconocérselo. De fachada prepotente y desafiante, estimula a la parroquia con verborrea de temática provocadora, con la habilidad de dominar el arte de la oratoria confundidora  y más peleona, lo que engendra pimienta a la ya picante salsa de declaraciones futboleras. ¡Pero ojo!, no caigamos en el error de subestimar el poder de la insolencia. Pues ésta, puede activar el iniciador de una dinámica densa y de fuerte contenido satírico.

El fútbol es deportes de pasiones, y de emociones también. Moviendo a millones de almas hasta lo impensable y absurdo. Y qué, a veces, les sirve  como válvula de escape y desentendimiento de los problemas prácticos del día a día. En tiempos de crisis, el fútbol, es mejor que el alcohol o ver la vida pasando mirando "los lunes al sol". El Carroussel ha comenzado. Sólo hace falta que se muevan los muñecos

José Mourinho; ¿Sucesor de aquél "Caballero Templário" del futbol llamado Helenio Herrera? Todo se andará. De estos lodos estos barros.

Sergio Farras, escritor tremendista.

Luz Casal, esencia de mujer.

Hiere el aire en dulcísima armonía. Luz Casal está indispuesta y destemplada. Y yo, tengo un cierto dolor a compartir aunque sólo sea un instante, con pensar me alegro sabiendo que lucharás y batallarás sin desvanecerte, impasible como la hoja de un libro lucharás como un río que recurva al afluente, torrente arriba hasta salir al mar.

Luz , eres mujer fuerte y valiente. Tu temperamento y tu fibra no podrán apagar la llama. No te puedes dejar vencer sin lucha, ni tampoco dejar que tan sutil tumor te envenene con copa de cristal, ni que tampoco rompa el trazado de tu vida, ese, que has diseñado con esbozos de talento hecho melodía y que han agitado tantos años mis oídos. Tu voz está dentro de tu alma, y el alma está dentro de tu cuerpo. No dejes ir a tu cabeza la idea del derrotero. Suelta tu alma, sin miedo, como una cometa, para que juegue con el viento. Un viento dulce, tranquilo simple y recogido. Pues tu mal, sólo es una mancha de hierba en tus jardines que hace llegar sus olores a todas las esencias. Sé, que son tan injustos los dolores como justa será la cura.

Necesitamos que estés entera para que nosotros estemos tranquilos, serenos y empáticos. Que venzas a la furia desatada, que sueltes las correas que te sujetan para que se liberen de la angustia. De tu pecho, saldrá el grito más desgarrador que se oirá en un bosque de mudas palabras. Desnuda y sola bregarás hasta que reviente el mal como el vinagre agria al vino. Las células malévolas ya están calladas, ya no dicen nada. Pelear por algo siempre ha sido tu esencia más profunda y recóndita. Y de entre el barro, que todo lo mezcla y todo lo baraja, saldrá la arcilla para liberar tal mal. Como algo perenne, caminaras hacia adelante con el apoyo y el cariño de cien canta autores, de cien poetas y de cien trovadores, que harán que tu sonrisa vuelva alimentar el día. Esa, será tu mejor medicina. Tú pudiste una vez, tú puedes otra.

Has de saber esperar un poco más, quizás solo un poquito de templado estoicismo, de entereza y flema que te golpean el corazón, bombeando el veneno de la vida. Porque vida, es querer vivir. Y no ha de hacerte más prisionera y sierva que las cadenas invisibles que te sujetan.

La noche, recién comienza a alumbrar. Las luces están tenues en el viejo Madrid que te vio nacer como artista. Y tu voz, es de esas que acarician la piel rozando la conciencia por el interior del alma. Y tu tarareo, es como un magnífico resplandor que aclara toda la ciudad, que se enreda en escondidos recoletos. Porque, en los huecos, también se oye el sonido del "bel canto".

Luz, has de saber que sólo vemos lo que miramos, sentimos lo que pensamos y queremos lo que amamos. La vida debe de seguir girando como un molino de cristal, soplos de apoyo de aliento que de todos sitios te vienen. Lo demás, será materia permeable y superable que anulará la hoja seca de tu pecho. Hay golpes en la vida y mullidos colchones que soportan el más grande despeñamiento, sin importar alturas, ni tallas, ni picotas.

Dale una pista falsa a la enfermedad y corre como el viento. Corre hacia adelante sin mirar atrás, hacia la luz que ves al fondo de tus ojos tan aprisa para que no te alcance, Y como el metal que se funde se diluirá por sí sola. Tus lágrimas de ahora abrasarán el mal, y lo quemarán vivo, aunque vaya vestido de paisano. Estamos serenos porque sabemos que tu carácter vencedor y de pasión sobrante te avala y equilibrará la balanza. Y ésta, hará la valía justa de tu vida. Corre con el alma pegada. Porque el alma también pesa, como pesa el aire y las esencias más livianas.
Aparento serenidad cuando escucho echado en mi solitario camastro tus canciones, que me despiertan los sentidos, meditando con ellas, como si tuviera la vida dormida. Estoy sereno, pero trémulo a la vez. Porque sin tí, la música de autor y de ribetes mesiánicos no existiría en su plenitud. Más grande que la vida han sido tus letras y canciones, tus melodías más pegadizas que tanta melancolía han engendrado entre los que te siguen como agua viva. Las que todavía alumbran generaciones. Las de la juventud que se escapa como una mariposa por los espejuelos de los sueños. La lozanía y la vitalidad sólo se reflejan con claridad y tersura para quien está delante del espejo del presente.

Como arcos de luz, anulando la penumbra, tu cancionero es como un manuscrito escrito con lágrimas de sal, que inunda el espacio vacío que tiene todo corazón, dejando sólo un rincón para llenar. Y todo esto del mal que ahora te importuna, quede en un rastro del pasado más olvidado. Porque el eco tu voz todavía resuena en el mítico teatro Olympia de París. Como si ayer fuera.

El día después de cualquier día antes, nos levantaremos a cada paso que tú des. Caminaremos por la senda paralela del arroyo con la esperanza de tu cura y alivio. Y, él mismo arroyo, intervendrá como mejor medicina. Pues, como el agua que corre y que transita camino buscando al mar, tu dolencia se diluirá.
La simple brevedad de tu cura me complace y me anima. Porqué, la letra de tus canciones a las células aferradas distraerán y diluirán, pagando así el tributo para que suelten lastre y te dejen libre y desenvuelta, como mujer libre que siempre has sido. Que todo va a estar bien, que todo será de resguardo y amparo, esperando impaciente el momento de que vuelvas al escenario. Porque ese, podría ser el mejor día, para poder elevar el dulce sentimiento de la canción más hermosa. Esa, que derrama la música en un abanico de tupidas y espesas melodías que se desgranan a "contraluz". "Vida tóxica"; sí, de unas llagas que ya han comenzado a dejar de supurar.

Te queremos Luz, aunque nos duela tu circunstancia y tu pormenor. No te "dejaremos marchar". En tu mar de confianza navegaremos remando todos juntos, a fuerza de timón. Pues el sextante que te ha de guiar, te llevará a tierras gallegas, que también son tierras de marinos. El aire fresco respira hilando como un cristal el reflejo de tu mirar, en el pequeño municipio gallego que te vio nacer. Sentiremos en nuestros rostros el aire que sopla de la brizna que llega húmeda por el Oeste. Porque el viento, es aire siempre de viaje. Y tu voz, aliento que embriaga imaginando quimeras de cristal.

Sergio Farras, escritor tremendista.

"Para Luz Casal y todas las mujeres que sufren de cáncer de mama".

Angel Cristo, el domador que murió desorientado.

En el prólogo de mi segunda novela, servidor,  llega a la conclusión de que; la "miseria no es saludable". Ángel Cristo, de profesión domador de leones, ya descansa en la morada que todo muerto  tiene como destino. Ángel, llevó una vida entre leones,- y "leonas" también-. Una vida ebria de riesgos y frustraciones, de mucha confusión. Y, últimamente, viviendo del asfixiado recuerdo que da el pasado.

El circo es algo mágico que envuelve con su encanto la carpa donde más ilusiones florecen. De artistas itinerantes y mudables, que van de ciudad en ciudad, de pueblo en pueblo. A veces, los payasos pueden ser tristes, los trapecistas desorientarse y los lanzadores de cuchillos miopes. Pero eso sí, suelen ser gentes de confianza.  Su grandeza está en que actúan como un todo, como una familia. Y su arte, es explorar sensibilidades y habilidades sorprendentes que proyectan y plasman en el centro de la pista como pasión sobrante y arte de su medida.

Probablemente, tras la muerte de Ángel Cristo se monte otro tipo de "circo", paralelo y menos "romántico", probablemente innecesario. Pero que suele dar más espectadores que número de trapecio o de hombre bala lanzado al infinito. Los "circos" de los programas del corazón, tienen su carnaza servida en bandeja. Y como los leones, desgarrarán con las miserias pasadas del desafortunado domador,y sus vasos se llenarán de néctares del vinagre. Siempre es triste ver como una persona se va degradando, arrastrándose por programas de despiezado carroñerismo por unos míseros euros.  Sin saberlo, Ángel, se estaba haciendo una lápida de sí mismo.

Ángel tuvo fama y fortuna, gano mucho dinero pero tampoco lo supo administrar con doma perspicaz y de la virtud que suele dar la prudencia. El circo, parte de la cultura humana y del ingenio de las habilidades de artistas que hacen soñar a niños y adultos. Y que, ahora, es profesión que se está perdiendo en el olvido. Pero Ángel, tenía sus miserias y conflictos, que nada tenían que ver con majorettes y troupes de satinadas pistas de sorpresas y risas. Su matrimonio con Bárbara Rey, musa y mujer de sensualidad lujuriosa, hacía volar la imaginación de la época. Murciana, de voz ronca y figura cincelada y bien parida, que avivaba  la llama del eros del deseo más callado. Un poco reina del destape, y del cante de pícaras canciones de aguda voz, de piernas deseadas y anheladas por los varones  de aquellas pantallas del blanco y negro de mediados de los setenta.

Pero Ángel Cristo se iba degenerando hacia caminos tortuosos. Las ideas nubladas por las drogas destaparon a un hombre quizás; liviano y frágil como una copa de cristal. Pasto de una ruina, a caballo blanco de su locura y su desafortunada vida emocional y sentimental. Pasando sus últimos años en decadencia y deterioro de su ocaso, saboreando el amargo sabor del desprecio y el olvido. Quizás, siempre estuvo enamorado a su irracional manera de Bárbara,  de un amor complejo, de muchos celos y problemas que se clavaron como zarzas. Las espinas que el corazón custodia duelen más que las garras de las fieras encerradas.

Presa fue de los  vicios en el fondo de su mal. Ignorando, que los peligros más arriesgados suelen estar fuera de las jaulas. La vida misma ya es otro circo de función mucho más árida y gris, donde el anfiteatro, no siempre goza del espectáculo, y cuesta más arrancar los aplausos. Ángel Cristo se dejó arrastrar por las heridas  de su furiosa y de declive manera de caminar por los filos riscos del escándalo y la farándula más chabacana, que le ayudó a caer en silencio.  Y lo que no consiguieron los leones, lo hicieron los reveses de su torcida vida. Se vio por fuera, se olvidó por dentro.

Un entierro discreto, del corto recorrido que va desde el tanatorio a la sepultura. Familiares distantes y sin poder decir el último adiós a sus hijos. Su ex mujer, Bárbara, allí estaba. Se conoce que para poner orden por si acaso. Y de canto y refilón, apareció la Malena Gracia, que es mujer confundidora y de sorpresas mediáticas. Y que nunca se sabe, si ésta chica es de arena o de musgo.

Quizás, hoy, el payaso llore en la pista central, y el titiritero con sus marionetas de papel maché, con la magia que dan las sombras umbrías,  recuerde con ocurrentes historias de lo que fue y no debió haber sido. Ángel Cristo se ha ido a ignorados mundos. Y el resonar del eco de los aplausos ya han pasado a ser desiertos y mudos.

 Muy lejos quedan las tardes de ilusión, de vivas luces y lujosas galas. Conmutando todo esto con un llanto de lástima y compasión. Pero tristemente el espectáculo debe continuar, del hombre huyendo, para goce del muerto.

   Sergio Farras, (escritor tremendista)

El último superviviente... de Cuatro

Cada sábado, a eso del mediodía,  nos sorprende un ex boina verde, que suele meterse en unos fregados aventureros de mucho cuidado. El personaje en cuestión, se llama Bear Grylls, y como su fonética indica no es de Burgos, eso ya se percibe; sino inglés. Este hombre, suele hacer cosas muy raras; como adentrarse en selvas amazónicas a pelo y a pecho descubierto, perderse por cálidos desiertos sin boina que le proteja la sesera y, comer hormigas, arañas y otras "delicatesen" entomológicas. El programa tiene su parte lúdica y de entretenimiento, que nos pretende enseñar como sobrevivir en terrenos hostiles y situaciones "complicaditas". Servidor, que ya pasa de los cuarenta, se ha vuelto un punto hedonista y de aventuras, la cosa va discreta y bastante limitada.

Cada cual pasa el tiempo como quiere, y tampoco es bueno meterse mucho con esta criatura televisiva, no sea que se le giren las tornas y se lo tomase a mal, aunque violento no parece el hombre. Bebe agua de lluvia y la que emana de sucios manantiales Lo que se dice un "gourmet" no sería, más bien, usuario de cuchara de palo y cantimplora pegada a la cintura.

Se cae, se tira, se arroja, se lanza, se flagela..., y cuando está bien machacado y medio mareado de presencia de espíritu, se pone a buscar comida como el que va a la taberna de la esquina. Es difícil saber si este hombre es un aventurero o un penitente. Hay veces que le hace sufrir a uno y todo,  viendo en los menesteres que se monta él solito.

Este "Rambo" descafeinado, con cuatro maderos y unas ramas secas, se monta cabañas que son auténticos  "loft", -todo esto que se ahorra en hoteles-. Y tal como está el sector inmobiliario y con la crisis económica, tampoco hay que ser excesivamente mirado y exigente, y este hombre es de fácil conformar. Por el hielo va casi en camiseta, medio muerto de frío, angustiado pero contento y feliz. Pesca truchas en el ría con cuatro aparejos fabricados por sí mismo, y que hasta los peces "lo flipan" cuando lo ven por la vera del afluente, arrimado al camino por el canto de la ribera, y con un arpón en mano que se ha fabricado él mismo con unas hojas de parra. Si hiciera esto mismo por tierras de España, llamaría la atención de la Guardia Civil, que para estos casos tienen un régimen sancionador, y si vieran que la cosa es grave, lo entregarían a asuntos sociales, no sea que piensen que el hombre es un bohemio marginado y va necesitado de caridad y de cariño.

De una dieta muy ortodoxa, es capaz de comerse murciélagos desorientados, serpientes cachondas y gusanos contemplativos. Vacila con los cocodrilos y hace chismorreos con los tiburones. Un día de estos, lo van a pillar desprevenido y va a tener un disgusto.

Esto de la supervivencia está muy bien. Lo que pasa, es qué, la gente, prefiere otros entretenimientos menos temerarios. El turismo rural no suele ser tan agresivo y el personal, prefiere el confortable y pintoresco hotel de toda la vida, de cómodas sábanas blancas, y echar barriga haciendo la noble y viciosa siesta, que es desconexión temporal de la mente y hábito saludable. Un servidor, este venidero año pretende hacer el Camino de Santiago, -con sus limitaciones y carencias propias-, y no cree necesario aplicar los consejos del señor que se tira de helicópteros en marcha, que voluntad instructiva no le falta, pero un poco lelo si que parece. Pues el que suscribe, es más de posada o parador contemplativo, que de complicarse la vida por esos mundos perdidos de Dios, o haciendo el saltarín buscando el norte perdido. Porque suele ser más cómodo mirar al horizonte que llegar a él.

Es lo que tiene la urbe, que acaba haciéndote pachón, perezoso y remolón. Y si aprieta el hambre se tira de pizza precocinada, que por un día tampoco pasa nada. La pereza no es pariente de la aventura ni del explorador inconsciente. Aunque este programa, probablemente tenga su truco y amaño. Y si la aventura del señor  Bear Grylls  no acaba bien, o se estampa contra un acantilado, seguro que lo dejan tirado en un bar de carretera, explicando fantasmadas a agotados camioneros de un duro día de volante, que suelen estar más por el fútbol que para escuchar las placitas de cualquier fanfarrón hiperactivo.

Uno,  echa de menos al maestro de saberes y ciencias, que fue Félix Rodríguez de la Fuente, hombre que amaba la existencial tierra y el curso de las cosas naturales, con apoyo de base científica y con más espontaneidad e interés cultural,  sin necesidad de tremebundos espectáculos de histérico boy scout,  desorientado y extraviado.

Sergio Farras (escritor tremendista)

TVE,... de momento sin publicidad.

 En la película «Sospechosos habituales», Kevin Spacey le hace decir a Keyser Sozé:   "La mejor jugada del diablo fue convencer al mundo de que no existía".

Adelantarse a la jugada como el autómata se adelanta al humano. La televisión pública, en una estrategia "Napoleónica", comienza el año con el sueño más deseado del espectador más pasmado y desorientado. Un mundo televisivo sin cortes publicitarios ni tiempo para ir a evacuar lo que del cuerpo sobra. Pero ahora, puede ser, que cuando estamos viendo otra cadena, inconscientemente, el dedo actuante y ejecutor del mando a distancia pulse el botón de la "primera", porque "cree", que no hay anuncios ni reclamos del tormento que provoca interrumpir el momento más álgido de una película, para mostrarnos un  champú retavilizador para cabellos grasos o cabellos o secos, o para cabello sucios..., o un fregasuelos de brillo insuperable que ni mármol de Carrara. Pero el mal puede ser ciego. Porque..., ¿puede ser una treta y engaño de la publicidad subliminal disfrazada? Esto es; la que no entra por la retina, sino por los recuerdos de sus "archivos" y reportajes de añoranza que suelen poner en TVE, donde pueden soltar un anuncio del Cola Cao, o de una nevera de hace treinta años, o de un perfume con esencias de "aromas del Caribe", que todavía deja huella. Porque algunas de esas marcas, todavía existen. Actuando como un almacén de los recuerdos, que se activa por condicionamiento, dibujando un esbozo que invoca a una regresión de aquello que parecía estar olvidado. Pero que durante años, ha estado guardado en nuestro cerebro, como un duendecillo con melodía de campañillas que se acciona con un melancólico recuerdo de: "Un verano azul". Pongamos por caso.

Ahora, al contribuyente, parece que le tocará  asumir casi todo su presupuesto de los impuestos para llenar el vacio que deja el seguro ingreso del reclamo donde la publicidad ya no llegará, y donde el ingenio suple al recaudador impuesto. La batalla por la audiencia abre otra vía para la carrera del "Prime Time", de inteligencia estudiada y financiada por el mismo televidente. A la sombra del favor de la libertad ha de llorar el termómetro que mide la velocidad con la que vivimos, donde todos quisieran ser los últimos en adaptarse a las nuevas tecnologías, que empujan y apremian con descodificadores instalados a última hora, omnipotentes como monolitos encima de algunos antiguos aparatos, de simbología para alimentar la "bestia", que es para el fin que fue creado. Y adaptarse al televisor, donde los dos aparatos, quedarán amigos para siempre.

¿Echaremos de menos la publicidad como la espuma en el agua o como el humo en el fuego? Todo se verá. Porque presas somos del consumismo, del marketing agresivo y del compre hoy y pague mañana. A la muerte del reclamo y la propaganda que tantos años ha formado parte de nuestra cultura, le puede seguir la indiferencia, e incluso la melancolía, de una España pintoresca y acostumbrada a que le vendan desde una lavadora que centrifuga casi a velocidad luz, hasta un apartamento muy lejos de su hogar, convirtiéndose en habitante de fin de semana de colmenas de cemento.

La televisión siempre ha sido una mirada en un opaco ventanal donde asomarse. Y ahora, despojado ya, del entrecortador clásico anuncio que tanto disgustaba a algunos. Aprovechemos ahora la sabia de las otras cadenas que darán rienda suelta a su gula. Porque,  con esta reforma, las privadas se beneficiarán de la publicidad suprimida en TVE, quedando todavía muchos anuncios por disfrutar y deleitar. Y, al final, en un futuro no muy lejano, puede que tengamos hasta un canal temático de Tele Tienda. De pago, se entiende. Claro.

Esperemos que los encargados de manejar los engranajes diseñados con la idea de tapar el embuste sepan lo que hacen, «Funcionará, porque el espectador quiere creer», Y que al final, todo esto no sea en vano ni maquillaje para tapar fusiones entre cadenas, y acabemos todos dependiendo de un corporativismo o institución de mando único. El futuro, siempre incierto es. "La mejor jugada del diablo fue convencer al mundo de que no existía".

Sergio Farras

(escritor tremendista)

 La "Uva Negra" 2009 (premio tremendista)

Para: Jorge Javier Vázquez

La soberbia de la arrogancia es el mal de la ignorancia. Jorge Javier Vázquez, histriónico presentador de programas de dolor humano e irrealidades inadmisibles, ha sido galardonado con el premio Ondas. Vázquez, no ha sabido estar a la altura ni hacer la digestión de su propi gula. Otros, con más oficio y ruedas de metal más rodadas, más humildes y de sobria modestia, no suelen quejarse ni llamar excesivamente la atención.

Su rabia y resentimiento se abrasan en el fuego que él mismo aviva, porque el periodista Carles Francino no quiso reconocer las virtudes de su discutido ingenio de "saberlo todo y de no saber nada". Como si de esta manera le hubiera quedado la obra imperfecta. Vázquez, está acostumbrado al confetti, al cutrerismo  y a lo mugriento, más propio de la España espinosa y rancia. Guía espiritual de criaturas colaboradoras que le siguen sus cotillerías como el criado sigue a  su amo. Fusionando todo esto en una miseria opaca y rastrera de huéspedes atormentados, dispuestos a contar su vida por cuatro míseras monedas.

Servidor, no está en contra de que se den premios a la gente por muy infeliz que sea el aspirante; ¡Faltaría más! Lo que no ve bien, es qué intente alargar su sombra con tretas y engaños barriobajeras, haciéndose mártir y damnificado, cuando ahora él, ha bebido de su propio vinagre. Pensando como el ladrón; que todos son de su condición.

De su programa, la cómplice y estrujada erudita Belén Esteban, -"Princesa del pueblo", y el resto de depredadores colaboradores, arrancando de cuajo las debilidades más mezquinas. Siempre atentos donde hay miseria, carroña y desventura, dando el toque postrero y terminal. Caminando por los reinos de las ideas nubladas y buscando por los rincones más oscuros del alma, de los que ven sólo por fuera olvidándose de lo de dentro, de lo que es esencia y sustancia del tuétano más humano.

 ¡Y de Peret!, llamar al maestro de la Rumba Catalana que ha empujado a varias generaciones a comprender lo qué es, y lo que significa la música que llega al alma desde "una lágrima que cayó en la arena". Peret, que ha vendido millones de discos en todo el mundo, sólo comparable a Manolo Escobar y otros grandes. Y refiriéndose a él, de forma peyorativa e insultante como si fuera; el "Frank Sinatra español". ¡Hombre, eso  sí que le ha dolido a un servidor! Y probablemente a muchas almas respetuosas con el arte y el talento más sensible y delicado. Vázquez anda por la vereda de la impotencia, deshonrando y faltando. Pues ese es su oficio. Luego, le acompañan sus lazarillos en su camino. ¡Por Dios!, ¡Sálvame de "Sálvame"!, que es programa de excitadas mentes poco poliedras y que no dan más cera de la que arde. Y todo esto, el alma hiere al perceptivo y más sensible de los poetas y trovadores.

Porque amigo Vázquez, tú no eres precisamente el nuevo Constantino Romero, ni el ingenioso creador Adolfo Marsillach, o la sensible y perceptiva Pilar Miró. Jorge Javier Vázquez; confórmate con ser escudero, porque probablemente no sirvas para caballero.

Sergio Farras

(escritor tremendista)